lunes, 10 de diciembre de 2012

LUNA NEGRA



LUNA NEGRA
Por Sol Lora

Hay un lunar en la mitad del cielo
que conoce tu nombre..
¡Se colgó de sus alas elevado al ensueño!
¡El Cenit conjugado en un mes de febrero!,
y en su punto más alto gravita a los recuerdos…

Hay un lunar que clama apelando a los ecos,
¡rayándome el silencio con suave melodía!
Boceto de un aliento que bendijera el beso,
¡se irguió entre los dedos con virtud desmedida!

Se renuevan los mitos y Lilith cobra vida,
cuando la luna negra se enfrenta a su osadía,
¡el crepúsculo afluye en el humano broche!,
¡Va sellando los toques con mareas de armonía!

Novilunio que enciende, oculto tras la noche, 
la horizontal frecuencia de alas desmedidas, 
y una sombra de amor se esboza hacia la tierra,
¡donde un lunar derrama sus bordes en poesía!


09 de noviembre, 2012
@ Derechos Reservados.-

domingo, 2 de diciembre de 2012

SOY...


SOY...
Por Sol Lora 


Un esperma de luz que se clavó en tu mirada…
El ovulo cabalga preñando tus ausencias,
esparcido cual ninfa que recorre en tus venas,
y ¡qué iluso!, ¿intentas abortarme en un verso?


¿Pero puede un verso evitar que fecunde 
esta hebra de amor que estrelló en tu brisa,
si soy huevo sustento que recrea tu palma?

Puede que nunca exista la certeza que arda,
que resquiebre estas manos y toque en tu sonrisa,
puede que hasta tu sombra me desvíe al espejo,
pero ¿puede tu sombra negarse al silogismo,
de que soy en tu vida herida que desatas 
cuando nadie te ve, cuando nadie te mira,
cuando ningún testigo aborda tu esperanza?

¡Seguiré siendo gota de lluvia que desplaza,
y en tus poros se cierna a golpe de nostalgia!,
¡seguiré siendo el canto que enmudece en tu ruedo…!
Donde quiera, cuando quieras, ¡encontrarás mi morada!,
y en una negación de rabia por la pausa,
repetirás mi nombre tantas veces recuerdes
que, ¡SOY la indeleble mancha que te surca las ganas, 
que te regresa al sol en noche atrincherada…!

Mucho antes de ti, fui ya surco en tu alma,
la mitad que te ronda en cada madrugada;
marca innata que habita tu inconsciente dormido, 
¡siempre seré la gota de rocío en tu espalda!

Y ya cansado y luego y después de otros nombres,
del día y de la noche, del sol y la jornada,
renaceré en una mueca e inconclusa en tu verso
¡eternamente mío, porque el amor no acaba!
¡Y aunque borres mi huella te seguiré descalza!


02 de diciembre, 2012.-
@ DERECHOS RESERVADOS.-

jueves, 29 de noviembre de 2012

EL DÍA QUE MORÍ

EL DÍA QUE MORÍ 
Por Sol Lora

¡El día que morí no fue bastante!
Puncionaron la voz de mi silencio,
trastorno recio que estalló en mi sangre,
e hizo al viento volar a un alma en pena…

El espejismo se alzó desde la tumba,
agrietando las losas, su silueta;
con brazos incorpóreos, fui espejismo 
arropando en visiones permanencias…

Emergiendo del polvo, se hizo el verbo,
arrastrando la vida y tantas cruces,
buscando algún recurso, alguna piedra,
arraigándose al aire fue a su esencia…

En pos hacia la ausencia marcó rastros,
y ya no sabe si cabalga hacia su casa
(o en contraria ilusión vuelve a la tierra),
al fango que le engulle sus retazos ,
que traga cada una de mis huellas…

El día que morí no fue bastante,
olvidé los mil nombres que marcaron
las profundas arrugas que a destiempo,
cicatrizan en vano en mi costado…

El día que morí, (si no fue un sueño),
agonicé tan mal entre un abrazo,
que vuelvo tristemente a cada olvido
porque olvidar no puedo, tanto agravio…

¡El día que morí no fue bastante!
Sepultaron la voz de mi silencio,
y el eco tañe en verso masturbado,
¡destinado a resurgir en cada expiro
preñado letra a letra por mi canto!


28 de noviembre, 2012
@ Derechos Reservados.-


sábado, 24 de noviembre de 2012

MUJER


MUJER
Por Sol Lora.-

Dedicado a las hermanas Mirabal

¡Mujer!
¡Copa de mar y estela de viento!
Tu mirada se rompe contra muro y silencio,
se enternecen tus pechos que amamantan la vida…
En tus carnes descansa la herida de los tiempos,
¡y sacudes con llanto el nudo en tus cadenas!

Mujer, en tu estirpe las razas se poblaron de lenguas,
de amores, de nostalgias, de dulce olor a yerba,
y es tu nombre en la historia amalgama de penas…
Son tus manos de fragua, artesanas perfectas,
olvidadas por hijos que sepultan tus quejas… 

¡Ay, Mujer!
Qué dolor el que envisten tus ahormadas caderas,
pariendo sobre un mundo donde preñan tristezas…
¿Cómo pesa a tu sangre el verdugo sin tregua
que azota inclemente a tu piel con flagelo?

¿Dónde están las razones que teje tu conciencia,
que te convierte en madre de bellaco sin rienda?
¡Mariposa que surcas por el viento hacia un sueño!,
¿con qué alas azules te cuidaré de espectros?

¡Déjame que te adorne la faz con algún velo!,
¡qué antojada te diga que comparto tu lecho!,
¡qué amordace tu grito con linfa de mis venas!,
¡qué te nombre mi madre, que sea la hija en celo!

¡Déjame que mitigue cicatriz con un verso!
¡qué con badil arranque de la tierra tu cuerpo,
y en un canto rescate tu nombre interminable!
¡Tu costado sea casa que abrigue al universo!

¡Déjate ser poema que desgrane tu huerto!
¡Hacerte pan y vino que coma el pueblo hambriento!
Mariposa que emerges en cada golpe recio,
"Nada traduce toda la tempestad de mi alma”*,
¡cuando quieren mis uñas salvarte del infierno!


24 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.-


* Minerva Mirabal

DIA INTERNACIONAL DE LA NO VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

El Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer (o DIEVCM), aprobado por la Asamblea General de las Naciones Unidas en su resolución 50/134 el 17 de diciembre de 1999, celebrado anualmente cada 25 de noviembre, en memoria de las hermanas Mirabal.

En 1993 la Asamblea General de las Naciones Unidas aprobó la Declaración sobre la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, en la que se definió la "violencia contra la mujer" como ‘’Todo acto de violencia basado en el género que tiene como resultado posible o real un daño físico, sexual o psicológico, incluidas las amenazas, la coerción o la prohibición arbitraria de la libertad, ya sea que ocurra en la vía pública o en la vía privada’’.

En dicha Asamblea se reconoció que eran necesarios "una clara declaración de los derechos que se deben aplicar para asegurar la eliminación de toda violencia contra la mujer en todas sus formas, y un compromiso de los Estados y de la comunidad internacional en general para eliminar la violencia contra la mujer".

viernes, 23 de noviembre de 2012

CRIPSIS


CRIPSIS
Por Sol Lora

Escribí tu nombre en la ventana…
Sobre un cristal rayado, fui a tu paso,
iconología pagana, me hice trazo
¡Artrópodo que vuela hacia la nada!

Divinicé el emblema de sus signos,
letra a letra acopié de tus sonidos.
Enrejada en un soplo, en un instante
(arraigada la piel y los sentidos),
al ojo ciego que idealiza una caricia…

La niebla que no cesa ni perdona,
posó entre el desnivel con sus dos manos;
se suspendieron gotas de humedades,
¡la nube se estrelló contra el ocaso,
agotada en vapor con realidades!

Así fue opacando tu silueta,
¡el grafiti a la sombra que envanece!,
y cerré el tragaluz dando la vuelta,
enjugando con lágrimas la herida,
¡te borré de la faz de mis pupilas!

Con el miedo la cripsis se dio cita
(el depredador aun aguarda con sus mañas), 
y volando, ¡mariposa sin respiro!,
la cruda realidad del mimetismo,
¡escupí tu retrato de mi vida!

Despejada la causa, agoté el desvarío:
¡Borré con duro golpe tu nombre en el olvido!

23 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.-


Imagen: Lasiommata megera ‘ altacercas, ‘’una inocente criatura con vello erizado y nombre de Furia’’ que se camufla muy bien en el medio, gracias a sus colores pardos grisáceos, que junto a las rocas se escriptan a la perfección.


NOTA:
Cripsis y mimetismo: El objeto del mimetismo puede ser la cripsis (camuflaje) pero, aunque muchos de los mejores ejemplos lo son a la vez de ambos fenómenos, no deben confundirse ambos conceptos. La diferencia radica en que el mimetismo consiste en que un ser vivo se asemeja a otros de su entorno y la cripsis en que el ser vivo se asemeja al propio entorno donde vive para asegurar su supervivencia.

martes, 20 de noviembre de 2012

A Juan Sánchez Lamouth, Domingo 17 de noviembre, 2012


AL PIE DE UNA TUMBA

A Juan Sánchez Lamouth, Domingo 17 de noviembre, 2012
(Por conmemorarse el 44 aniversario de su muerte…)
Por Sol Lora.


Allí estaba yo, frente a la tumba de un desconocido… Sí, es cierto, cuando te ibas del mundo, yo apenas daba las primeras zancadas para abrirme en pos a él… Y sin embargo, heme allí, sentada frente a la fosa que resguarda tus restos, sobre el murillo de otra tumba cualquiera, rindiendo honor a un poeta al que nunca acariciaron mis ojos;
 abriéndome a un poema de llanto y de tierra que duele…, porque eso eres, Juan Sánchez Lamouth, un hermoso poema viviente y vivificador, que se siente y que palpita, que resucita en cada uno de tus versos, y nos das de comer, abundante, los bosques de tus palabras que saben a pueblo: ‘’El misterio está aquí, crecido en sus constantes variaciones porque en su estar corroboran las aves, con la fruta insegura del pan nuestro’’…



Y ya yo, ni otros, ni aquellos que se envuelven en las alas de tu verso, podemos ser extraños, o negarnos este vínculo trascendente que nos ensoga el alma y nos desata de la tierra, ‘’los poemas son los únicos que no pertenecen a la tierra. Hay días que parecen hechos de llantos, en que la alegría tiene la forma de una tumba’’, son tus palabras que hoy repiten mis labios para evocar pinceladas de aquella tarde de procesión y alegría frente a tu tumba, dándonos cita cual ángeles, ‘’y es casi nada, porque hay ángeles que podan a la tierra sus ramos de dulzura.



Una tarde dulce miel de canto de sinsonte, tus cantos; de vino, para saborear de tu aliento; de viento, para sacudir las muchas voces tu voz en el eco del tiempo, y unir a retazos un solo poema, los fragmentos de tu alma…



¿Dónde está tu tumba, si estamos contigo? ¿En qué villa, en qué aldea, en que ciudad de mi tierra? ¿En qué piel te descalzas para abrirte un lecho? ¿En qué niño sin sonrisa y con hambre se pronuncia tu cuerpo?




No, no has muerto, aun quedas en nosotros, y en los otros que llegarán a tu encuentro, para lamer las heridas de tu rostro y escudar tu espalda de alfileres que pretendan enclavar los que jamás podrán negarte la grandeza, intentando hundir el diente sobre uno sólo de tus versos; no podrán morirte entre las sombras del olvido, esos que nunca sospecharon que tu verso estaría más allá de lo palpable… Un poema grande no sucumbe a los infieles, se engrandece tras la muerte, ¡y se convierte para siempre en una estela…!
 

lunes, 19 de noviembre de 2012

ANOCHECER



‘’Morimos en el sitio que le he prestado al aire 

para que estés fuera de mí, 

y en el lugar en que el aire se acaba 

cuando te echo mi piel encima’’

(Jaime Sabines).


ANOCHECER
Por Sol Lora

No es que te olvide nunca,
¡jamás presientas!,
que el sol muere su luz cuando anochece…
La noche es careta frágil que arde el sepulcro
donde se arropa el alma y se acuna el sueño.

No es que olvide de ti ni de tu nombre,
¡no olvidaré jamás todo el incendio!
Este sueño que invento tras tantas noches,
perpetuando tu imagen, su luz sin tiempo…

Sólo velo el recurso entre mi silencio,
entregada a la sombra refracto el eco, 
que estalla su voz profunda en el pensamiento….

Una nueva mañana enluta el brillo
de alguna enana blanca que agota el verso,
que calla a la ventana crudo flagelo,
la ahogada resurrección de algún espectro…

No es que te olvide, ¡nunca!,
¡jamás presientas!
Donde nace un poema vuelco mil lunas,
¡con infinito rayo de desconsuelo…!

19 de noviembre, 2012.

@ Derechos Reservados.-


NOTA.

Una enana blanca es el estado final en la evolución de una estrella con menos de 8 veces la masa total del Sol. Estas estrellas pierden gran parte de su masa por emisión de viento solar, y eventualmente hacen una nebulosa planetaria, y la estrella se transforma en un pequeño objeto de enorme densidad (del orden de las toneladas por centímetro cúbico).  Los objetos mejor conocidos de esta familia son las compañeras de Sirio y Proción; tienen la masa del Sol, pero el tamaño de la Tierra. A pesar de que no tienen prácticamente reacciones nucleares, se mantienen muy calientes, pero se van enfriando hasta transformarse en varios millones de años en enanas negras. A estrella cuyo núcleo es de menos de 1,4 veces la masa del Sol, se convertirá en una enana blanca. Si es más pesada en una estrella de neutrones y si lo es más aun, en un agujero negro.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Y SI ES SOLO EL VERSO


Imagen: Gionanni Santoro, ‘’Linfa vitale’’ - Oleo / Lienzo s (100x100



Y SI ES SOLO EL VERSO 


Por Sol Lora 

Y si es sólo el verso
la negrura incorpórea…
Y si el clima se oculta
tras tus manos de olvido.

Si te acecha una rabia 
con amor retorcido,
¿por qué vuelves la cara
al lugar que hizo el beso?

Si la duda infinita 
se baña en una esquina,
con el vino veneno
que bebes y vomitas…

Si no encuentras espacio 
donde acallar el eco,
y lo escondes con tinta 
que sangra desde adentro…

¿por qué juras perverso
lo que no tiene precio?
¿Por qué acusas de acoso
lo que no te marchita?
¿Por qué inventas palabras?
¿Por qué vuelves al sueño?

Desacorde que bailas
en cada melodía,
no necesita un verso
que aborte su afasia….
¡Ya cabalga entre espalda
como cruz de la vida!
¡Y en sus clavos de linfa
se hunden tus suspiros!

15 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.





















































lunes, 12 de noviembre de 2012

HERIDA PROFUNDA


HERIDA PROFUNDA
Por Sol Lora.-

Traigo una herida profunda
que desborda por mis poros,
¡sangre que entona sonoros
cantos que al ansia fecunda!
¡Tierra!, ¡reclamo rotunda
la daga de los patriotas!,
sean las manos cuentagotas
que desaten en papel,
¡inmortalidad del laurel 
y el palmar libre que brotas!

Quiero acariciar la llaga
que han abierto a tus hijos,
¡pueblo sobre un crucifijo!
y a sus ojos la mordaga;
en su silencio se apaga
el azul del horizonte,
¡la gloria murió en el monte
y no recuerdan si existe!
¡Ya todo el camino es triste!,
¡duerme su canto el sinsonte!


Pero es hora de que alcemos 
bien en alto nuestro grito,
y mirar de hito en hito
el nombre de los blasfemos
que navegando tus remos,
conducen hacia las ruinas,
e inundan con cicutinas
la nobleza de tu manto,
¡agrediendo con quebranto
y manchas, cual sibilinas!


Traigo herida la conciencia,
y rasgada rebeldía;
y obstinada en la porfía
quiero abrir la resistencia,
¡que cese ya la impotencia!
¡y que seamos bandera!
¡Oh Patria!, con tu cabellera
quiero enarbolar las astas
¡arrancar de la subasta
tu integra primavera!

El eco resuene en lo alto,
sangre que entone sonora:
¡Oh patria vuelve a nacer
las ansias desde tu llanto!


12 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.-

viernes, 9 de noviembre de 2012

LO QUE LE OCURRIÓ A CARRASCO

IMAGEN: RIVALIDAD DE JULIO ROMERO DE TORRES


LO QUE LE OCURRIÓ A CARRASCO
Por Sol Lora.-


Contaré claro y conciso
lo que le ocurrió a Carrasco,
¡él, tan macho, tan fornido!,
se llevó tremendo chasco,
cuando la noche del viernes
se le quedó la cartera
y regresando a su casa
fue a tremenda enredadera.

Entró a viento, y sin demora
fue directo a su destino,
pues le esperaban compinches, 
y era el día sibilino.
¡De verbena, de cerveza 
y dominó con amigos!,
¡eso que toca a los hombres 
y a mujeres es castigo…!

Pero al entreabrir la puerta 
escuchó los alaridos,
fue corriendo al dormitorio 
temeroso a lo seguido:
-¡Ya verá ese cretino 
con el que me pega el cacho!,
¡esa maldita mujer, 
a su amante dejo gacho!-

¡La vecina Filomena 
y su esposa entre pirueta! 
Y a Carrasco con espanto 
se le helaba la bragueta…
¡El, tan macho, tan fornido!,
y toparse a la inconfesa…
¡Justo en viernes de verbena 
fue a llevarse tal sorpresa!


08 DE NOVIEMBRE, 2012.
@ DERECHOS RESERVADOS.-




EL UNGÜENTO


EL UNGÜENTO
Por Sol Lora

Al farmacéutico fue a ver
aquel hombre afanado:
- ¡Dígame usted el ungüento 
para curar lo afilado!-

El boticario asombrado
ante la extraña propuesta:
-Deme usted una receta,
ya que ni sé de qué trata…-

-Pues mire Usted en mi frente-
Y al punto abrió los dos ojos…
-¡Comentan en todo el barrio
que tengo cacho en la frente!
Y la verdad o estoy ciego,
pues yo ni picor me siento, 
deme usted pues un ungüento,
no importa cuál sea el precio-

Aquel que aun no entendía,
para qué era requerido,
volvió y cuestionó al afligido:
-Yo no veo lo que dice, 
mejor es que especifique,
y que se deje de cuentos-

Y el hombre lo mira y dice:
-¡Ay, no ve que todos dicen 
que me han salido dos cachos!,
¡que por flojo y azonzado
padezco una enfermedad!,
¡una que hace brotar
cornamenta por los vientos!-

El boticario le mira,
y con pena y entre sarcasmo,
con media risa le dice:
-Pregunte usted a su mujer
de qué chivo le han tildado,
porque aquí en la farmacia,
no hay pomada a lo tarado…-

-Abra mejor usted el ojo,
pues me temo, buen señor,
que no se trata de ungir,
ni de un sombrero al abrojo…
No hay remedio para el mal
que le acaban de insinuar…-

-Mejor que vaya a su casa,
y que ajuste el cinturón,
ya que en cosas de perjurio,
no hay vaselina ni grasa,
¡o deja usted la pamplina,
o a la bellaca rescata!,
pero aquí en esta farmacia
no vendemos providencias
¡o usted se quita lo tardo,
o cargue con las consecuencias!-

Y pensó el boticario,
(al ver al hombre molido,
cabizbajo y sin protesta
ante tan cruel, su presagio): 
¡Que le quite lo afilado!,
¡ni que sea mago le atino!

-¡Vaya usted al ferretero
y compre lija… Mi amigo!-

09 DE NOVIEMBRE, 2012.
@ DERECHOS RESERVADOS.-

miércoles, 7 de noviembre de 2012




NO PODRÁS 
Por Sol Lora.- 



¡No, no podrás…! 

Ni que quiera tu córnea sellarme del olvido, 

ni que vuelques la faz y la voz contra el cielo, 

ni que clames a dioses, ni que beses mil lechos 

de vírgenes de agua sin huellas ni cimiento… 



¡No, no podrás!, 

arrancarme del día que se hizo de un beso, 

que se escribe y descalzo arropa al universo… 

¿Arrancarme del aire? ¡Si soy del aire el viento!, 

¡una masa que mueve y presiona tu adentro! 



!Temporal que no cesa!, 

la que impulsa al velero a un ignoto océano, 

la avenida que rayas con tus pies trashumantes, 

que regresa a tu paso para saciar los sueños, 

y te arropa despacio con polvo del desierto… 



Soy la historia que vuelve cargada de sucesos, 

para quedarse eterna recostada en silencio, 

y recorrer tu puerto desdoblada en misterios ...

¡Soy la que resucita! ,

¡de tu aliento el suspiro que te atrapa en el tiempo! 



¡No, no podrás…! 

Ni que arranquen tu carne del olor de mi incienso, 

ni que beses mil playas o te comulguen santo, 

o que olvido y pecado conjugues a parejo, 

borrar la horizontal rodada de mi paso… 



¡Ni bañado en recato, desvanece la arena! 

Soy el fantasma en celo que te colmó de incendios, 

el nudo que encadenas quemándote las manos, 

¡saciándose de versos!, ¡bebiéndote la sangre! 



¿Borrarme de tu aliento? 

¡No, no podrás!, ¡no hay remedio! 



08 de noviembre, 2012.- 

@ Derechos Reservados.-





















martes, 6 de noviembre de 2012


A CAMELIA MICHEL
De Sol Lora

POR SU LECTURA EN EL TALLER LITERARIO JUAN SANCHEZ LAMOUTH

Hermoso boceto de una tarde perfumada de ecos, del trinar de una voz que despliega desde sus adentros para exteriorizar SU universo…

¡Olor a lluvia entremezclado con la tierra, esmog de una ciudad que no detiene su marcha, y constante revolotea golpes de rutinas, sus gritos…!
¡Desde aquella niebla se desata ELLA!, alzada cual pájaro sediento en busca de su cielo, emergiendo en su voz poética como MUJER, pariendo la descalza huella de sus caminos, en sus versos, y alejándonos del mundo que pulula alrededor...

Camelia Michel , poema que se rompe, que ‘’Regresa a ti’’ ‘’como lázaro despierto al conjuro redentor de mil palabras’’ ‘’cargado el vientre de trofeos y el rostro victorioso de palabras’’, y así, ‘’flor temprana’’, ella ‘’la mañana, despierta embriagada de verdor’’, para regalarnos fragmentos de su esencia pura, entre el bullicio de una calle que se aleja sin adiós, perfumando con su trino nuestra sensibilidad y haciéndose vapor que emerger lentamente y se filtra entre la carne y los oídos de los amantes, nosotros todos…

Para Camelia, ser fragancia que retoza contra viento y lluvia, es hacerse ELLA lluvia, eco que nos moja y acaricia, y esparcida regresa con el mismo viento…

Escuchar a Camelia fue más que recorrer un ‘’Poema sin nombre’’, que conocer ‘’Por qué duelen los muertos’’… Ha sido una ‘’Fuga’’ hacia los lugares más recónditos de sus ausencias, ¡donde hasta el veneno venía cargado de vino, de sangre, de muerte y de miel…!

Gracias Camelia por SER…. Mujer Pájaro que llegas con tus manos preñadas de libertad…