sábado, 28 de septiembre de 2013

QUE DIRAN QUE YA NO SEPAS


QUE DIRAN QUE YA NO SEPAS
Sol Lora

Pero,
¿qué dirán que ya no sepas,
los necios de la patraña?
Con su aliento retorcido,
tan vacíos y sin causa.
¿Guacamayos pluma oscura,
ausentes de una añoranza?
Sus almas de fuga insípida,
estrujadas en sus rabias,
incoloros en su sangre
de negro eterno y de nada,
que por sus venas la escarcha
va liando la imputada.
¡Movedizo es el veneno 
que da vendimia a la espiga
donde enterrar lengua espada!
Sin arrebol en los ojos,
van muriendo en propia trampa,
ni una vid gotea en los labios
que vuelque vino en su estancia.
¡Una inercia en sus pestañas,
arrancándole pelusas
a su envidia destemplada!
Van errantes, desmedidos,
en su frio coagulados,
desnudos de desafíos,
sin sábanas escarlatas
con qué abrigar su falacia…
Sobre el pecho un guardapelo
del estierco que almizclara;
por corazón pende un hilo
de tiempo para la infamia,
y en sus huesos escamosos
roe al orco en tanto invierno
para matar toda el ansia…
¿Qué dirán que ya no sepas?
¡Si sabes, si has sido alba!
El génesis donde el mundo
aun aguarda a tu llegada,
de donde nunca te fuiste,
en donde siempre eres causa …
Ya no escuches ni un crujido,
ya no agostes sus despojos…
Las sierpes siempre son sierpes
y por la tierra se arrastran…
Ya te espera en el rincón,
el labio abierto y promesa,
donde entibiar con un sol
a un otoño a que florezca.
Deja al hoy gire a favor,
tuerce el viento hacia este fuego..
¿Qué dirán que ya no sepas?
¡Se tú sólo el justiciero!


28 de septiembre, 2013.

Imagen: Flor de la Justicia.


lunes, 23 de septiembre de 2013

RUTINA DE CAFÉ



RUTINA DE CAFÉ

Sol Lora


Me despertó su aroma estimulante a vapor del café recién colado; a chorro sobre tazón negro colocado justo a la izquierda de la estufa, a lámpara de Aladino dominicana y confiada de su baño frotador, caliente y matutino que pretende derramarse con su perfume de hombre de misterios para llegar a posar arrullo en una virgen y descorrer los mantos de la noche que se acaba. .

Aquella, su voz tentadora, se filtraba por los cuatro costados de las paredes que componen mi habitación, su eco incitante al olfato que reconocería aun en estado de sinusitis aguda. El toque de diana que invita a un vals rumbo al sol y que casualmente me hacía recordar una y otra vez que estaba viva… ¡Olor a café dominicano! ¡Sangre y tierra de esta tierra!

¿Viva?- ¡Viva! Casi dudo un instante, empero el expresivo tono de su olor a grano molido que bracea contra el agua hirviendo, y que espera ansioso caer entre el pozuelo para remolinarse a toques de cuchara con azúcar, en brebaje de pasiones, ratificaba la certeza de esta historia. 

Renovada en mis instintos, miré por debajo de las arrugas aglutinadas en mis sábanas y pude comprobar el esbozo suave de mis vergüenzas, aun latían satisfactoriamente ante su nueva propuesta de aurora. Al parecer todo permanecía en orden. Quedaba descuajarme de la almohada, desprender de su beso cautivante a mi mejilla, y por afición elevarme de otra muerte interrumpida…

Comenzar de cero la jornada (siempre cero por si acaso ayer solo soñaba). Incliné mi cuerpo sobre el lecho, descolgué las piernas hasta encontrar dos pies con dos sandalias, y aun con la cara sin lavar caminé somnolienta a la cocina, donde una greca esperaba ansiosa para darme el buenos días de arregosto.





23 de septiembre, 2013.

domingo, 22 de septiembre de 2013

EN UN ABRACADABRA

EN UN ABRACADABRA
Sol Lora

Tengo una patada atorada en la garganta, queriendo salir a la calle a patear traseros. En los bolsillos van mis dos llaves, una para abrir la casa al sol y los amigos, la otra cierra la puerta a quienes no deseo ver ni en pintura.

Hoy le he sacado punta a la goma de borrar de mi lápiz favorito, desapareceré de mi cuaderno (como por arte de magia) a los indeseables, a los hipócritas reprimidos, a los más audaces y feroces envidiosos, a los lobos hambrientos de gloria, a los que desdibujan la espalda de sus semejantes y ni siquiera atinan a verse a sí mismo el sucio en el zapato, a los prepotentes y llenos de orgullo, y a media docena de variadas alimañas que pasarían al libro guinness, si les diéramos la oportunidad . ¿No me creen? Sería tan fácil como un abracadabra, o deshojar margaritas en un rincón. Un delete en face y charannnn se acabó… ¡Yo controlo al mundo!

Anoche soñé que escribía ‘’un poema inteligente’’, como bien dirían los más letrados y cultos y otros que intentando demostrar al mundo cuan inteligentes son, finalmente resultan curtidos. En el intento poético de aquel sueño, mencionaba las peripecias de los vanagloriados poetas de la historia, y gracias a que desperté rápidamente de aquel monstruoso mata noches, no me dio tiempo para odiarme del atropello. Por si las dudas, casi aborrezco a los poetas que quieren brillar bajo el nombre y citas de otros dentro de su mismo poema, yo les llamo anotadores (recuerdo que de adolescente solía leer un libro y anotar en una libreta las citas que consideraba relevantes y que bien pudieran ser pautadas como referencia o encabezamiento de algo que se va a presentar a continuación), los considero a ellos los peores, tan peores que superan a lo peor de un plagio, ya que se otorgan meritos por la hazaña, y finalmente un simple plagio es la forma distinta de imitación sobre algo que deslumbra la vista de alguna persona y que por consiguiente adopta como parte de su propio pensamiento; y eso es lo que realmente ha ocupado al ser humano desde su antigua existencia: La imitación. Por ella va caminando siempre el hombre hacia la posibilidad de encontrar una identidad propia.

Todos imitan, imitan sonidos, imitan sobre las telas el cielo, el infierno, la luz que irradia el amor, la oscuridad de un tormento; imitan la paz de las naciones, imitan las guerras y se inventan otras nuevas tratando de que la nueva imitación traiga sus ventajas; imitan el sonido del mar, la sensación del calor que evapora las aguas sobre el suelo. Todos se alían en uno de los extremos de la soga, la toman con las manos firmes para asirla hacia el costado y es cuando florece el árbol y nace el espíritu competitivo, la competencia. 

Hay hombres que observando el planear de las aves, de uno a otro lugar, le imitan las alas; así nace el globo aerostático, los planeadores. La imitación del vuelo resulta cada vez más precisa, aunque sin duda alguna aún prevalecen los locos que creyéndose superhéroes se desatan a volar, mientras otros simplemente y queriendo huir, escapar de los peligros, hacen como Ícaro y construyen unas alas pintorescas, con plumas y cera, para que siempre terminen derretidas al sol… Es entonces que el ser humano en su deseo de escapar recurre a un nombre que provoca a que emerjan alas de la nada: Libertad….

¡Vida, muerte, amor, libertad, deseo! El hombre imitando al hombre, el hombre imitando a Dios, creyéndose un dios: -Yo soy- y crea durante una obra representativa su realidad; aquella que le conmueve y le preocupa. El hombre se recrea a sí mismo, compite siempre con mejorar la obra y descansar en domingo. A una serie de sonidos, los que alguna vez transformó en escritura cuneiforme y otras veces jeroglíficos, le va dando su apelativo. De una palma le cae encima a la cabeza algo redondo, y por consiguiente le rompe el coco, a ese algo que le deja una marca lo designa como ‘’el coco’’ (Cabeza humana, mente). No conforme con el eventual hallazgo, reconvierte esos signos en otros que faciliten su manipulación y le da apellido, las letras, el legado que marcará su huella como constancia de que alguna vez fue historia y de que por siempre será nostalgia, por los siglos de los siglos.

Ah.. pero sigue y sigue y se afanará por imitar cada vez con mejores técnicas, queriendo siempre alcanzar la perfección, para quizás un simple día henchirse en su maleta de hastío y decidir que claramente él fue capaz de escribir al mundo como lo deseó o simplemente desaparecerlo como por arte de magia, tomar su goma de borrar y abracadabra...



22 de septiembre, 2013.

sábado, 21 de septiembre de 2013

MUJER DE MANOS LEVANTADAS



MUJER DE MANOS LEVANTADAS

Por Sol Lora



De una vez y para siempre,

creo que…

Dejaré de inventar al amor para integrarme.

En esta ocasión lanzo dados al azar con mil piezas al aire; 

con manos alzadas de milagro se ha bañado mi cuerpo…

Lluevo en instintos y retozo en la caricia que perfilas…

Creo que, hacia la curva en infinito al sentimiento,

acorralada lado a lado he sido esquina,

y me quedo (ángulo abierto entre tus ojos),

sujetada a cuchilladas, 

dimensionada entre los dedos...

Mariposa en una espátula,

colma la piel en colores,

amasijo de pasión y ternura, 

con picos de rojo anaranjado,

brotados, batidos, 

audaces sobre el lienzo;

despuntados a grandes rasgos 

de momento a la victoria.

Chispeando va la luna a contraluz y se acoteja,

refracción de plenitud que vuelve imagen… 

¿Qué arcoíris habrá al final del diluvio,

donde el alma evoca un sueño?

¿En qué lugar culminará el rayo que,

atravesando al corazón, 

gotea mansedumbre en agua mansa?

Creo que el puzzle de piezas planas y roídas quedó distendido,

la planicie en alguna hoja del cuaderno se ha bebido las letras;

mientras un bolero mongonea sobre el lienzo,

preparando el vals de amapolas que le dará figura…

¡Ha gritado el espectro desde su yo más intimo, 

su deseo de SER! 

¿Dónde laten las esperas 

si el hoy baña su vacío, a toques de calor? 

El regreso es una perspectiva que derrama pronta 

el tatuado con tu nombre…

No, no hacen falta las fichas,

ni depararé en la identidad de este narcosis 

que emerge desbordado en su licor; 

aun sin el abrazo,

dejaré que engendres en el beso a la que SOY, 

será tu boca conmovida que impresione al sol naciente…

Profesarás en el ‘’tal vez de una idea’’ a la que vuela a capítulo,

aquella que permanece erguida,

mujer de manos levantadas. 

Más allá de la voz, 

y justo al pie de donde ocurre la palabra,

habrá un silencio que percibas,

caminando imperturbable a tu llegada.

Esta vez recibiré el aliento a ciegas,

desde aquí donde resurge el nuevo viaje,

creo que el polvo me aglutina entre tu palma;

irás inventando de proeza a la costilla,

y tu tierra redoblará en la sonrisa,

mientras:

¡Un soplo inmortal emergerá a la vida!







21 de Septiembre, 2013.

sábado, 14 de septiembre de 2013

TÓMAME


TÓMAME
Por Sol Lora

Tómame…
No dilates de agonía a esta espera,
precipita el regreso a toda marcha…
El corazón arritmia entre suspiros,
desviando su eterna desconfianza:
¡Hoy le ha vuelto al hado los motivos,
para latirle nuevamente una esperanza!

Tómame…
Con ojos miel y luna remembranza,
desvísteme la sed de una mordida,
¡desnúdame las ganas…!
Ya está puesta la mesa y tendida la cama
donde batir en duelo el final de este drama,
¡el oriente te aguarda con laúd de escapada…!

Tómame transparente,
Llega en lluvia incendiaria,
encierra a mi fantasma en virgen emboscada.
Vacía en la valija tu vino de azahares,
el destino resbala por la seda caricia 
que se transforma osada.

¡Ya mójame en el beso que acuno aquí en el alma,
en un rincón silencio donde esperan mis alas!
¡Sacude de esta espalda la muerte que me arrastra!
¡Resucita la luz con tu inocencia impura!

¡Toma la fruta entera, total y germinada!
Sesga por su mitad perpetua puñalada,
y despliega en caricias, ¡sacude tanta ansia!
¡Qué desvista del frio tu fuego en mi garganta!
Hazme crecer la voz con toda tu conquista:
¡Tiémblame tu licor, da huella a mi codicia!
¡Ya tómame despierta, la flor, con tu llegada!

14 de septiembre, 2013

martes, 10 de septiembre de 2013

NI AUN GOTEEN DE MIS OJOS ESMERALDAS



NI AUN GOTEEN DE MIS OJOS ESMERALDAS 

Por Sol Lora



Podrías bautizar de aceite esta boca,

morderla por los bordes con locura;

yo bebería en vigor el frio veneno,

a intentos de aplacar todas mis dudas ...



Pero bien sé lo dura que es la roca, 

cuando sangra entre charcos su mirada,

y aun la espera al cielo abra vidriera

(pronunciada en discurso de añoranza),

no podrás inclinar ni con campanas,

el vanidoso orgullo que te ensancha.



Podría batir los ecos con mi rabia,

engarrada de amor rasgar tu fuego;

pero la esencia sorda es tierra seca, 

¡nunca arderás pasión como la quiero…!



De profunda fisura es la esmeralda,

ahonda con su fe un arduo velo,

y aun quieras andarme palmo a palmo,

no prima en tu intención fondear el vuelo…



Y así goteen mis ojos su nostalgia,

con lágrimas caídas, beso en suelo;

el verso que despierta como un niño,

preñando en la ternura de mi cielo,

no descuelga el amor sobre tu pecho…



Necesitas jugar a leño ardiendo,

a recuerdo vertido entre su vino;

beberme sorbo a sorbo y sin aliento,

para ahogar la lujuria en un suspiro…



Puede que el mar reboce sus placeres,

y el instante bocete un buen retrato;

pero es tu corazón de dura piedra,

derramado, vacío… ¡Ya sin rastro…!



Puede que en mi mirar tirite una esperanza,

retornar del helado de alfileres

(fuente abismal de olvidos y ayeres),

donde pende mi nombre en una marca…



No,

No bastarían mil lluvias desde un alma,

que reboza en su copa tanto anhelo…

¿Fermentar con un pan tal agujero?

-¡Ni aun goteen de mis ojos esmeraldas!-



10 de septiembre, 2013.-


miércoles, 4 de septiembre de 2013

GIRASOL EN OTOÑO



GIRASOL EN OTOÑO

Por Sol Lora



Con la sonrisa tendida, va la flor de la esperanza;

despertada de amarillo, con mirada lontananza.

Tiene andar aventurero, la raíz fija en sus ansias, 

¡y lleva un halo de estelas, asido entre la palma!



Gira, gira, girasol, entre tus lunas de queso,

recuesta tu pensamiento sobre el ala de unos versos.

En un botón preña vida, aun clamas parir de dentro:

¡Al arribo de un poema van los latidos del pecho!



Reloj de tiempo y de anillo, en su espacio ancestral.

Giraflor que son tus ojos nido del amor maravilla,

ya cabalgas en la aventura, demudando los temores;

fija el mirar a la cima, ¡girasol que ya no gira!

¡Deja tupir tus pestañas y obvia los resquemores!



Deja, y al toque de diana, el beso se abra espiral,

pon la flor rumbo al trigal, de un jardín que ya despunta.

Puede que el sol estival en tu azafrán sea promesa,

que embriague el otoño en risa y, ¡te devuelva a volar!





4 de septiembre, 2013


domingo, 1 de septiembre de 2013

GRACIAS A DIOS ES SEPTIEMBRE



GRACIAS A DIOS ES SEPTIEMBRE

Por Sol Lora


¡Gracias a Dios ya es Septiembre!
Con albor de domingo, despertando la vida,
en canción que abre puertas, otoño a un paraíso,
vistiendo de promesa en el medio del día…

En galas viste el sol de flor de maravilla,
y bañando a la luna, de plata y de zafiros,
el mar prende en suspiro, sus ojos de quimera…

Todo el mundo remoza la fe, y en su optimismo,
más allá de las guerras, el amor vuelve oblicuo;
¡estación que al verano despide en su solsticio,
para abrir otra puerta y nutar* las caderas …!

¡Gracias a Dios que es Septiembre!
¡Es el séptimo día...!
¡Donde un dios se descalza,
con pies de primavera!

01 de Septiembre, 2013.

* Nutación (del latín “nutare”, cabecear u oscilar) es un movimiento ligero irregular en el eje de rotación de objetos simétricos que giran sobre su eje. Ejemplos comunes son los giroscopios, los trompos y los planetas. Más exactamente, una nutación pura es el movimiento del eje de rotación que mantiene el primer ángulo de Euler (precesión) constante.