martes, 24 de junio de 2014

UNA MUJER CON UN PARAGUAS



UNA MUJER CON UN PARAGUAS

Por Sol Lora

¿Qué hace una mujer con un paraguas,
unas lentes de sol y una maleta, 
esperando en el tranvía?

Quizás en la estación alguna lluvia
resbale de la tela y sea tan blanda
que perfore una mancha en la avenida.
Tal vez oculta el negro en las ojeras,
el ojo pardo y ciego de una herida.

La maleta cerrada (tanto carga),
no hay espacio o lugar para el amparo.
Fue doblando uno a uno,
con cuidado, los quebrantos,
mucho antes que el pie emprendiera marcha…

¿Qué hace una mujer con un paraguas,
unas lentes de sol y una maleta, 
esperando en el tranvía?

El billete de ida,
sobre la mesa limpia las dos llaves,
y una muda llorando en la sonrisa…

La mujer cierra un paraguas,
retira con cuidado alguna hebra
suelta del pelo entre su cara,
aparta las lentes de sol y estruja el llanto.

Recoge la maleta, 
aprieta el pecho
(un hondo respiro),
en su asiento de tren vuelca la vista,
apenas se descubre el desacierto… 

21 de junio, 2014.

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