SANTA SEMANA IMPURA
Por Sol Lora
Ya prepara el cristiano su equipaje:
- el bulto de marcha con algún brebaje,
la tolla de playa que tira a la arena…
Las sandalias cruzadas dejaron su huella
sobre el Viernes Santo…-
En el ínterin, en algún viejo paraje,
se construye la cruz con ala al madero…
martilla el hombre a coro su inconsciencia,
estrujando la frente deseoso…
y a aquel inmenso, él… tan sincero
le clavan sus espinas, inexorables…
burlan su dignidad, roban su sangre
y el Gólgota rompe su grito al monte:
‘’- ¿Por qué me has abandonado? –‘’
El eco truena, dolor de muerte…
Tiembla la tierra, olor de sangre
Mientras la madre le ve y le llora,
su cruel tormento, filantropía…
Ya prepara el cristiano su equipaje:
- el bulto de marcha con algún brebaje,
la tolla de playa que tira a la arena…
Las sandalias cruzadas dejaron su huella
sobre el Viernes Santo…-
Y en el ínterin, en su agonía,
ya el Cristo, de algún paraje,
colgó su amor sobre el martirio
y el hombre brinda en su letanía:
-¡Semana Santa para su viaje!-
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