jueves, 6 de diciembre de 2012
martes, 20 de noviembre de 2012
A Juan Sánchez Lamouth, Domingo 17 de noviembre, 2012
AL PIE DE UNA TUMBA
A Juan Sánchez Lamouth, Domingo 17 de noviembre, 2012
(Por conmemorarse el 44 aniversario de su muerte…)
Por Sol Lora.
Allí estaba yo, frente a la tumba de un desconocido… Sí, es cierto, cuando te ibas del mundo, yo apenas daba las primeras zancadas para abrirme en pos a él… Y sin embargo, heme allí, sentada frente a la fosa que resguarda tus restos, sobre el murillo de otra tumba cualquiera, rindiendo honor a un poeta al que nunca acariciaron mis ojos;
abriéndome a un poema de llanto y de tierra que duele…, porque eso eres, Juan Sánchez Lamouth, un hermoso poema viviente y vivificador, que se siente y que palpita, que resucita en cada uno de tus versos, y nos das de comer, abundante, los bosques de tus palabras que saben a pueblo: ‘’El misterio está aquí, crecido en sus constantes variaciones porque en su estar corroboran las aves, con la fruta insegura del pan nuestro’’…
Y ya yo, ni otros, ni aquellos que se envuelven en las alas de tu verso, podemos ser extraños, o negarnos este vínculo trascendente que nos ensoga el alma y nos desata de la tierra, ‘’los poemas son los únicos que no pertenecen a la tierra. Hay días que parecen hechos de llantos, en que la alegría tiene la forma de una tumba’’, son tus palabras que hoy repiten mis labios para evocar pinceladas de aquella tarde de procesión y alegría frente a tu tumba, dándonos cita cual ángeles, ‘’y es casi nada, porque hay ángeles que podan a la tierra sus ramos de dulzura.
Una tarde dulce miel de canto de sinsonte, tus cantos; de vino, para saborear de tu aliento; de viento, para sacudir las muchas voces tu voz en el eco del tiempo, y unir a retazos un solo poema, los fragmentos de tu alma…
¿Dónde está tu tumba, si estamos contigo? ¿En qué villa, en qué aldea, en que ciudad de mi tierra? ¿En qué piel te descalzas para abrirte un lecho? ¿En qué niño sin sonrisa y con hambre se pronuncia tu cuerpo?
No, no has muerto, aun quedas en nosotros, y en los otros que llegarán a tu encuentro, para lamer las heridas de tu rostro y escudar tu espalda de alfileres que pretendan enclavar los que jamás podrán negarte la grandeza, intentando hundir el diente sobre uno sólo de tus versos; no podrán morirte entre las sombras del olvido, esos que nunca sospecharon que tu verso estaría más allá de lo palpable… Un poema grande no sucumbe a los infieles, se engrandece tras la muerte, ¡y se convierte para siempre en una estela…!
lunes, 19 de noviembre de 2012
ANOCHECER
‘’Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima’’
(Jaime Sabines).
ANOCHECER
Por Sol Lora
No es que te olvide nunca,
¡jamás presientas!,
que el sol muere su luz cuando anochece…
La noche es careta frágil que arde el sepulcro
donde se arropa el alma y se acuna el sueño.
No es que olvide de ti ni de tu nombre,
¡no olvidaré jamás todo el incendio!
Este sueño que invento tras tantas noches,
perpetuando tu imagen, su luz sin tiempo…
Sólo velo el recurso entre mi silencio,
entregada a la sombra refracto el eco,
que estalla su voz profunda en el pensamiento….
Una nueva mañana enluta el brillo
de alguna enana blanca que agota el verso,
que calla a la ventana crudo flagelo,
la ahogada resurrección de algún espectro…
No es que te olvide, ¡nunca!,
¡jamás presientas!
Donde nace un poema vuelco mil lunas,
¡con infinito rayo de desconsuelo…!
19 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.-
NOTA.
Una enana blanca es el estado final
en la evolución de una estrella con menos de 8 veces la masa total del Sol.
Estas estrellas pierden gran parte de su masa por emisión de viento solar, y
eventualmente hacen una nebulosa planetaria, y la estrella se transforma en un
pequeño objeto de enorme densidad (del orden de las toneladas por centímetro
cúbico). Los objetos mejor conocidos de
esta familia son las compañeras de Sirio y Proción; tienen la masa del Sol,
pero el tamaño de la Tierra. A pesar de que no tienen prácticamente reacciones
nucleares, se mantienen muy calientes, pero se van enfriando hasta
transformarse en varios millones de años en enanas negras. A estrella cuyo
núcleo es de menos de 1,4 veces la masa del Sol, se convertirá en una enana
blanca. Si es más pesada en una estrella de neutrones y si lo es más aun, en un
agujero negro.
lunes, 12 de noviembre de 2012
HERIDA PROFUNDA
HERIDA PROFUNDA
Por Sol Lora.-
Traigo una herida profunda
que desborda por mis poros,
¡sangre que entona sonoros
cantos que al ansia fecunda!
¡Tierra!, ¡reclamo rotunda
la daga de los patriotas!,
sean las manos cuentagotas
que desaten en papel,
¡inmortalidad del laurel
y el palmar libre que brotas!
Quiero acariciar la llaga
que han abierto a tus hijos,
¡pueblo sobre un crucifijo!
y a sus ojos la mordaga;
en su silencio se apaga
el azul del horizonte,
¡la gloria murió en el monte
y no recuerdan si existe!
¡Ya todo el camino es triste!,
¡duerme su canto el sinsonte!
Pero es hora de que alcemos
bien en alto nuestro grito,
y mirar de hito en hito
el nombre de los blasfemos
que navegando tus remos,
conducen hacia las ruinas,
e inundan con cicutinas
la nobleza de tu manto,
¡agrediendo con quebranto
y manchas, cual sibilinas!
Traigo herida la conciencia,
y rasgada rebeldía;
y obstinada en la porfía
quiero abrir la resistencia,
¡que cese ya la impotencia!
¡y que seamos bandera!
¡Oh Patria!, con tu cabellera
quiero enarbolar las astas
¡arrancar de la subasta
tu integra primavera!
El eco resuene en lo alto,
sangre que entone sonora:
¡Oh patria vuelve a nacer
las ansias desde tu llanto!
12 de noviembre, 2012.
@ Derechos Reservados.-
viernes, 9 de noviembre de 2012
LO QUE LE OCURRIÓ A CARRASCO
IMAGEN: RIVALIDAD DE JULIO ROMERO DE TORRES
LO QUE LE OCURRIÓ A CARRASCO
Por Sol Lora.-
Contaré claro y conciso
lo que le ocurrió a Carrasco,
¡él, tan macho, tan fornido!,
se llevó tremendo chasco,
cuando la noche del viernes
se le quedó la cartera
y regresando a su casa
fue a tremenda enredadera.
Entró a viento, y sin demora
fue directo a su destino,
pues le esperaban compinches,
y era el día sibilino.
¡De verbena, de cerveza
y dominó con amigos!,
¡eso que toca a los hombres
y a mujeres es castigo…!
Pero al entreabrir la puerta
escuchó los alaridos,
fue corriendo al dormitorio
temeroso a lo seguido:
-¡Ya verá ese cretino
con el que me pega el cacho!,
¡esa maldita mujer,
a su amante dejo gacho!-
¡La vecina Filomena
y su esposa entre pirueta!
Y a Carrasco con espanto
se le helaba la bragueta…
¡El, tan macho, tan fornido!,
y toparse a la inconfesa…
¡Justo en viernes de verbena
fue a llevarse tal sorpresa!
08 DE NOVIEMBRE, 2012.
@ DERECHOS RESERVADOS.-
EL UNGÜENTO
EL UNGÜENTO
Por Sol Lora
Al farmacéutico fue a ver
aquel hombre afanado:
- ¡Dígame usted el ungüento
para curar lo afilado!-
El boticario asombrado
ante la extraña propuesta:
-Deme usted una receta,
ya que ni sé de qué trata…-
-Pues mire Usted en mi frente-
Y al punto abrió los dos ojos…
-¡Comentan en todo el barrio
que tengo cacho en la frente!
Y la verdad o estoy ciego,
pues yo ni picor me siento,
deme usted pues un ungüento,
no importa cuál sea el precio-
Aquel que aun no entendía,
para qué era requerido,
volvió y cuestionó al afligido:
-Yo no veo lo que dice,
mejor es que especifique,
y que se deje de cuentos-
Y el hombre lo mira y dice:
-¡Ay, no ve que todos dicen
que me han salido dos cachos!,
¡que por flojo y azonzado
padezco una enfermedad!,
¡una que hace brotar
cornamenta por los vientos!-
El boticario le mira,
y con pena y entre sarcasmo,
con media risa le dice:
-Pregunte usted a su mujer
de qué chivo le han tildado,
porque aquí en la farmacia,
no hay pomada a lo tarado…-
-Abra mejor usted el ojo,
pues me temo, buen señor,
que no se trata de ungir,
ni de un sombrero al abrojo…
No hay remedio para el mal
que le acaban de insinuar…-
-Mejor que vaya a su casa,
y que ajuste el cinturón,
ya que en cosas de perjurio,
no hay vaselina ni grasa,
¡o deja usted la pamplina,
o a la bellaca rescata!,
pero aquí en esta farmacia
no vendemos providencias
¡o usted se quita lo tardo,
o cargue con las consecuencias!-
Y pensó el boticario,
(al ver al hombre molido,
cabizbajo y sin protesta
ante tan cruel, su presagio):
¡Que le quite lo afilado!,
¡ni que sea mago le atino!
-¡Vaya usted al ferretero
y compre lija… Mi amigo!-
09 DE NOVIEMBRE, 2012.
@ DERECHOS RESERVADOS.-
martes, 6 de noviembre de 2012
A CAMELIA MICHEL
De Sol Lora
POR SU LECTURA EN EL TALLER LITERARIO JUAN SANCHEZ LAMOUTH
¡Olor a lluvia entremezclado con la tierra, esmog de una ciudad que no detiene su marcha, y constante revolotea golpes de rutinas, sus gritos…!
¡Desde aquella niebla se desata ELLA!, alzada cual pájaro sediento en busca de su cielo, emergiendo en su voz poética como MUJER, pariendo la descalza huella de sus caminos, en sus versos, y alejándonos del mundo que pulula alrededor...
Camelia Michel , poema que se rompe, que ‘’Regresa a ti’’ ‘’como lázaro despierto al conjuro redentor de mil palabras’’ ‘’cargado el vientre de trofeos y el rostro victorioso de palabras’’, y así, ‘’flor temprana’’, ella ‘’la mañana, despierta embriagada de verdor’’, para regalarnos fragmentos de su esencia pura, entre el bullicio de una calle que se aleja sin adiós, perfumando con su trino nuestra sensibilidad y haciéndose vapor que emerger lentamente y se filtra entre la carne y los oídos de los amantes, nosotros todos…
Para Camelia, ser fragancia que retoza contra viento y lluvia, es hacerse ELLA lluvia, eco que nos moja y acaricia, y esparcida regresa con el mismo viento…
Escuchar a Camelia fue más que recorrer un ‘’Poema sin nombre’’, que conocer ‘’Por qué duelen los muertos’’… Ha sido una ‘’Fuga’’ hacia los lugares más recónditos de sus ausencias, ¡donde hasta el veneno venía cargado de vino, de sangre, de muerte y de miel…!
Gracias Camelia por SER…. Mujer Pájaro que llegas con tus manos preñadas de libertad…
Camelia Michel , poema que se rompe, que ‘’Regresa a ti’’ ‘’como lázaro despierto al conjuro redentor de mil palabras’’ ‘’cargado el vientre de trofeos y el rostro victorioso de palabras’’, y así, ‘’flor temprana’’, ella ‘’la mañana, despierta embriagada de verdor’’, para regalarnos fragmentos de su esencia pura, entre el bullicio de una calle que se aleja sin adiós, perfumando con su trino nuestra sensibilidad y haciéndose vapor que emerger lentamente y se filtra entre la carne y los oídos de los amantes, nosotros todos…
Para Camelia, ser fragancia que retoza contra viento y lluvia, es hacerse ELLA lluvia, eco que nos moja y acaricia, y esparcida regresa con el mismo viento…
Escuchar a Camelia fue más que recorrer un ‘’Poema sin nombre’’, que conocer ‘’Por qué duelen los muertos’’… Ha sido una ‘’Fuga’’ hacia los lugares más recónditos de sus ausencias, ¡donde hasta el veneno venía cargado de vino, de sangre, de muerte y de miel…!
Gracias Camelia por SER…. Mujer Pájaro que llegas con tus manos preñadas de libertad…
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